Владимир Кучеренко

В саду

В душе моей начало листопада.
Слова мои меня же предают.
Участье друга… Много ли мне надо?
Плачу я больше, нежели дают.

А сердце в такт с природою стучало,
Ему потом, в безвременье, молчать…
Покоя нет – от пророка звучало.
Паденье листьев тоже благодать.

Откуда мысль в безжизненной нирване?
С людьми идет нечестная игра…
Сквозь ветви контур вырисован зданий.
Скамья. Листок. И нежности пора.

Я в этот сад ходить не перестану.
Мне нужно к жизни местность привязать…
Не близко мне до главного майдану.
Я здесь живу. Мне есть что рассказать.

Костер горит нетлеющей рябины
И вновь стихи Есенина звучат…
Кобзарь молчит. За долю Украины
Другие на майданчиках гремят.

Горит фонарь с прозрачными глазами.
Вселенский свет находит переток…
Я знаю то, что вещими словами
Мятеж в «Двеннадцати» осмыслил Блок.

Кому нужны одежды Коломбины?
Они лишь в памяти не выцвели еще…
В саду с печалью вечной Арлекина
Свое подставлю прошлому плечо.